Raime (1)

Raime l’ho incontrato stamattina. Aveva una camicia rossa e la sigaretta accesa. Quando il mio saluto gli ha sollevato lo sguardo gli ho visto gli occhi e aveva pianto. Cos’è successo, Raime? gli ho chiesto. Mi hanno portato via tutto, ha risposto. Mi hanno portato via il cane e i quaderni e la chitarra e la bicicletta. Si è passato una mano tra i capelli, indisciplinati come il grano mosso dal vento. Mi dispiace, Raime. A dire il vero non sai che farci col mio dispiacere, e dopotutto io non ho colpa e tu nemmeno. Era una cosa che sarebbe successa, lo sapevi.

Quella volta in piazza Navona avevi le ciglia truccate e ti facevi chiamare Xavier Roseau. Ti ascoltavamo in dieci, eri contento lo stesso. Sorridevi, e noi pensavamo che il sorriso di Xavier Roseau fosse per noi. Invece quel sorriso era per te, Xavier, o Raime, o chiunque tu sia da qualche parte in te. L’ho capito quando hai suonato una canzone in italiano che non sapevi ancora fosse la mia preferita. E all’attacco ho pensato sei tu e ho chiuso gli occhi per riflesso incondizionato del cuore. Muovevi la testa, non a tempo, ma rapito da un sussulto, eri tu le corde che vibravano,  e la tua voce non veniva dalla gola, ma dal luogo in cui ha origine e fine la grazia. Eravamo soltanto in dieci ma non eravamo più lì. Non per te, Raime. Stavi suonando per nessuno, che è come dire che suonavi per chiunque volesse ascoltarti. Capita anche a me. Scrivo per nessuno e scrivo per chiunque, non scrivo mai per me, a me le mie parole non servono.

Ma questa volta, Raime, questa volta scrivo per te.

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