Io sono

È novembre, tutta la natura è morta di letargo, e durerà dei mesi.
Quello che resiste è rosso e cade in concerto.
Quello che resiste è secco, freddissimo di attesa.
Io sento pungere sotto gli occhi, e mi formicolano le mani
e penso sia giunto il momento.
Io ero sovversiva, la mia vita era uno sfondo nero pieno di fiori [...]

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